EL AMOR NO DUELE, EL DESAMOR SÍ

 Os dejo una reflexión interesante, que hoy no es mía. Espero que podáis formaros una opinión sobre ello, con la experiencia de cada uno.

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¿Te preguntas porque te duele tanto amar a alguien que te ha dejado, no te quiere o con el que te has equivocado? Te cuestionas que cosas hiciste mal en tus relaciones pasadas, siempre sales heridas y sin ganas de volver a entregarte de nuevo. 

Para ti el amor no ha sido tan fácil como se ve en las películas románticas y mucho menos tan sencillo como otros lo viven. Ahí estas tú; intentado encontrarle lógica a un dolor emocional que te consume, una herida que no puedes ver, pero que te hace creer que el amor duele, lastima y hace mucho daño. Es tu dolor y aunque otros digan que es una locura, solo tú sabes cómo te duele eso que ya dejó de funcionar. 

El amor es esa aventura que nos cambia la vida, cuando es mutuo nos creemos que hemos ganado a la lotería o que por fin tenemos la suerte que otros tienen el amor. Y ahí creemos que todo tiene sentido, nuestra historia supera todas las historias románticas de Disney, y esta vez cupido ha hecho un buen trabajo. Pero, cuando deja de ser mutuo, cuando se rompen las expectativas, nos vemos invocando a todos los demonios posible para que nos quite de la noche a la mañana, el desamor que llevamos dentro. (…)

El desamor muestra la otra cara de nuestra forma de amar. 

Alexandra Dacier

 

DOMINGOS LITERARIOS

Comenzamos, este domingo literario, con un relato corto y divertido que espero que os guste.

Por la estructura y dinámica del blog, habrá varias entregas cada domingo.

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POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS, AMÉN

(PARTE I)

Acababa de enterrar a Teodora. La había enterrado él. Los demás, como si no hubiesen estado allí. Su mujer durante más de sesenta años. Su única compañía. Tenía que morirse ahora,  precisamente cuando más la necesitaba. 

Eladio sintió una especie de rabia mezclada con un falso pudor al recibir el pésame de los allegados. Lo único que le preocupaba, de verdad, era estar solo. No es que no la quisiese. La quería, como se quiere a la cruz que te regala tu madre el día de la comunión. La llevaba puesta siempre, como a ella. Lo que más miedo le daba era haberla perdido y haber encontrado su vacío en un mismo día.

Era un hombre sociable. Siempre le habían gustado las mujeres más de la cuenta, aunque jamás había abierto la bragueta mas que para las necesidades que la biología imponía, sin ofender al sagrado sacramento que le unía a la suya.

Mientras entraban en su casa, su única hija, Enedina, acompañada por un séquito interminable de familiares lejanos, que solo veía en estos actos, le miraba angustiada. Movía la cabeza allá donde quisiera que estuviese. No sabía cómo escapar a todas las preguntas que ella guardaba en su boca y decía con su mirada. “Papá, no te preocupes, no estarás solo. Papá, ¿quieres que te deje más asado del que tanto te gusta? Papá, ¿te has puesto la camiseta de manga larga?, hace frío ya y vas a coger una bronquitis. Papá, ¿te has tomado la medicina de las diez, de las tres, de las ocho…?”. Y así hasta aburrirlo. También tenía miedo de ella. A partir de entonces, se convertiría en una sombra fastidiosa con la misma forma que la de la difunta.

Él quería no estar solo, pero tampoco con ella. La gente fue marchándose entre estos silencios plagados de palabras sordas que ambos se dirigían. Por fin, se quedaron uno frente a otro. Ahora sí que tendrían que hablar y eso era lo que no quería de ningún modo. Solo quería que le dejase en paz, como en paz se había quedado Teodora. Sin embargo, no dijo nada. Le cogió la mano y luego la abrazó con fuerza.  Ahí sí que le apeteció llorar, pero llorar con lágrimas. Sabía que nada iba a ser igual. Su casa se había hecho inmensa de repente. Más oscura y, por supuesto, más fría. (continuará)