Leíamos
y leímos en clase, un día y otro, como la Maga, protagonista de Rayuela de
Cortázar, aludía con cierta desgana a Rocamadour, su hijo. Nos llamó la
atención el nombre y nos dedicamos a investigar.
Hoy
hemos visto este pueblecito medieval francés. Cincelado en la roca pareciera
que fuese su sostén. Con un verde mágico que flanquea muros, paredes,
pendientes y elevaciones sobre el río
Alzou, emerge del Medioevo para darnos un paseo por un sueño.
La
Maga se enamoró de este lugar y puso su nombre al hijo que tuvo de alguien que
quiso olvidar. Hay una especie de relación profunda entre lo que representa el
niño para ella y esa especie de paraíso perdido en la memoria que aún cerca en
el anhelo, siempre se mantiene lejos en la contingencia.
Aún
no hemos leído lo suficiente como para aventurar el destino que la Maga dará al
recuerdo de su hijo pero ha merecido la pena llegar a este lugar, a través de
su nombre. Nos hemos quedado prendadas de él, tanto por su belleza como por su
misterio. El mismo que Cortázar logra con esta trepidante historia de
desencuentros encontrados en un ambiente dicotómico entre lo culto y lo vulgar.
Posiblemente
la vida misma sea así. Un mosaico de teselas tan diferentes como
complementarias que con su heterogeneidad logran la multiplicidad de matices
que la hacen tan maravillosa.
Lo
blanco, lo negro, la cerveza caliente con la espuma perdida, lo sucio y lo
limpio, el Reader´s Digets, Nietzsche o simplemente el puente que espera los
pasos de la bohéme siempre ausente, aun en lo presente.
Os
dejo dos enlaces a unos videos del citado pueblecito, en el valle que se
inscribe, para dejar volar la intención de volver atrás en el tiempo, al menos,
por unos instantes.
